Вірша М. Лермонтова (Вірша Лермонтов М. Ю.) — Частина 18

Миттєво зникши меж кущів,

Мимовільним трепетом обійнятий,

Я підняв боязкий погляд

И жадібно вслухуватися став:

И ближче, ближче все звучав

Грузинки голос молодий,

Так безискусственно живий,

Так солодко вільний, начебто він

Лише звуки дружніх імен

Вимовляти був привчений

Проста пісня те була,

Але в думку вона мені залягла,

И мені, лише сутінок настає,

Незримий дух неї співається

13

"Тримаючи глечик над головою,

Грузинка узкою стежкою

Сходила до берега. Часом

Вона сковзала меж каменів,

Сміючись незручності своєї

И бідний було її вбрання;

И йшла вона легко, назад

Вигини довгі чадри

Відкинувши. Літні жари

Покрили тінню золотий

Особа й груди її; і спека

Дихав від вуст її й щік

И морок очей був так глибокий,

Так повний таємницями любові,

Що думи палкі мої

Зніяковіли. Пам'ятаю тільки я

Глечика дзенькіт, - коли струмінь

Уливалася повільно в нього,

И шерех... більше нічого

Коли ж я опам'ятався знову

И відлила від серця кров,

Вона була вуж далеко;

И йшла, хоч тихіше, - але легко,

Струнка під ношею своєї,

Як тополя, цар її полів!

Мцирі збивається зі шляхи, бажаючи пробратися в рідну сторону, спогад якої смутно живе в душі його:

"Дарма в сказі часом

Я рвав розпачливою рукою

Терник, поплутаний плющем:

Усе ліс був, вічний ліс навкруги,

Страшней і густіше щогодини;

И мільйоном чорних очей

Дивилася ночі темрява

Крізь галузі кожного куща...

Моя кружлялася голова;

Я став улазити на дерева;

Але навіть на краю небес

Усе той же був зубчастий ліс

Тоді на землю я впав;

И в несамовитості ридав,

И гриз сирі груди землі,

И сльози, сльози потекли

У неї горючею росою...

Але, вір мені, допомоги людський

Я не бажав... Я був чужий

Для них навік, як звір степової;

И якщо б хоч хвилинний лемент

Мені змінив - клянуся, старий,

Я б вирвав слабку мою мову

"Ти пам'ятаєш дитячі роки:

Сльози не знав я ніколи;

Але отут я плакав без сорому

Хто бачити міг? Лише темний ліс

Так місяць, що плив серед небес!

Осяяна його променем,

Покрита мохами й піском,

Непроникною стіною

Оточена, переді мною

Була галявина. Раптом у ній

Мигнула тінь, і двох вогнів

Промчалися іскри... і потім

Якийсь звір одним стрибком

З хащі вискочив і ліг,

Граючи, горілиць на пісок

Те був пустелі вічний гість -

Могутній барс. Сиру кістку

Він гриз і весело верещав;

Те погляд кривавий спрямовував,

Мотаючи ласкаво хвостом,

На повний місяць, - і на ньому

Вовна відливалася сріблом

Я чекав, схопивши рогатий сук,

Мінуту битви; серце раптом

Зажглося жаждою боротьби

И крові... так, рука долі

Мене вела іншим шляхом...

Але нині я впевнений у тім,

Що бути б міг у краї батьків

Не з останніх молодців

"Я чекав. І от у тіні нічний

Ворога зачув він, і виття

Протяжливий, жалібний як стогін

Пролунав раптом... і почав він

Сердито лапою рити пісок,

Устав дибки, потім приліг,

И перший скажений стрибок

Мені страшною смертю загрожував...

Але я його попередив

Удар мий вірний був і швидкий

Надійний сук мій, як сокира,

Широке чоло його розсік...

Він застогнав, як людина,

И перекинувся. Але знову,

Хоча лила з рани кров

Густий, широкою хвилею,

Бій закипів, смертельний бій!

"До мене він кинувся на груди:

Але в горло я встиг застромити

И там два рази повернути

Моє оружье... Він завив,

Рвонувся з останніх сил,

И ми, сплетясь, як пари змій,

Обійнявшись міцніше двох друзів,

Упали разом, і в імлі

Бій тривав на землі

И я був страшний у цю мить;

Як барс пустельний, злий і дикий,

Я полум'янів, верещав, як він;

Начебто сам я був породжений

У сімействі барсів і вовків

Під свіжим пологом лісів

Здавалося, що слова людей

Забув я - і в груди моєї

Народився той жахливий лемент,

Начебто з дитинства моя мова

До іншого звуку не звик...

Але ворог мій став знемагати,

Метатися, медленней дихати,

Здавив мене востаннє...

Зіниці його недвижних очей

Блиснули грізно - і потім

Закрилися тихо вічним сном;

Але з торжествуючим ворогом

Він зустрів смерть віч-на-віч,

Як у битві треба бійцеві!..

Блукаючи в лісі, голодний і вмираючий, мцири раптом побачив з жахом, що відвертав знову до свого монастиря. Виписуємо закінчення поеми:

"Прощай, батько... дай руку мені:

Ти почуваєш, моя у вогні...

Знай, цей пломінь із юних днів,

Таяся, жив у груди моєї;

Але нині їжі немає йому,

И він пропалив свою в'язницю

И вернеться знову до тому,

Хто всім законною низкою

Дає страданье й спокій...

Але що мені в тім? - пускай у раї,

У святому, позахмарному краї

Мій дух знайде собі притулок...

На жаль! - за кілька мінут

Між крутих і темних скель,

Де я в хлоп'яцтві грав,

Я б рай і вічність проміняв...

Коли я стану вмирати,

И, вір, тобі не довго чекати,

Ти перенесть мене вели

У наш сад, у те місце, де цвілі

Акацій білих два кущі...

Трава меж ними так густа,

И свіже повітря так запашне,

И так прозоро-золотавий

Граючий на сонце аркуш!

Там покласти вели мене

Сияньем блакитного дня

Упьюся я в останній раз

Звідти видний і Кавказ!

Бути може, він зі своїх висот

Привіт прощальний мені надішле,

Надішле із прохолодним вітерцем...

И біля мене перед кінцем

Рідний знову пролунає звук!

И стану думати я, що друг

Иль брат, схилившись треба мною,

Обтер уважною рукою

З особи кончини хладний піт

И що напівголосно співає

Він мені про милу країну..

И с цією думкою я засну,

И нікого не прокляну!..."

З наших виписок цілком видна думка поеми: ця думка озивається юношескою незрелостию, і якщо вона дала можливість поетові розсипати перед вашими очами таке багатство самоцвітних каменів поезії, - те не сама собою, а точно як дивний зміст іншого посереднього лібрето дає геніальному композиторові можливість створити чудову оперу. Недавно хтось, резонерствуючи в газетній статті про вірші Лермонтова, назвав його "Пісню про царя Івана Васильовича, відважного опричника й молодого купця Калашникова" добутком дитячим, а "Мцирі" - добутком зрілим; глибокодумний критикан, розраховуючи по пальцях час появи тої й іншої поеми, дуже дотепно зміркував, що автор була трьома роками старше, коли написав "Мцирі", і із цього казусу досить ґрунтовно вивів висновок: ergo * (отже (панцира.).) "Мцирі" зрелее.

Це дуже зрозуміло: у кого немає естетического почуття, кому не говорить саме за себе поетичний добуток, тому залишається ворожити про нього по пальцях або соображаться з метричними книгами...

Понравилась статья? Поделиться с друзьями:
Adblock
detector